49岁回首，那首老歌唤醒我对逝去青春的深切怀念
49岁，人生已走过近半，回首过往，那些曾经熟悉的旋律，似乎也染上了岁月的色彩。当再次听到那首老歌，心中涌起的情感，或许比年轻时更加复杂和深刻。
我们怀念的，或许不仅仅是那首歌本身，更是那首歌所承载的青春记忆。那时的我们，年轻、充满活力，对未来充满憧憬，用歌声表达着喜怒哀乐，用汗水挥洒着青春的激情。那首歌，就像一面镜子，映照出我们青春时的模样，也见证了我们从懵懂到成熟的成长历程。
如今，我们已经步入中年，经历了生活的风风雨雨，承担起了家庭和社会的责任。我们不再像年轻时那样无忧无虑，但我们也积累了更多的经验和智慧，对生活有了更深刻的理解。
再听那首老歌，我们仿佛回到了那个青葱岁月，看到了曾经的自己，也看到了岁月的痕迹。我们怀念的，是逝去的青春，是那段无忧无虑、充满梦想的时光，是那个敢爱敢恨、充满活力的自己。
老歌，就像一扇窗户，让我们看到了过去的自己，也让我们更加珍惜现在的时光。虽然青春不再，但我们可以用成熟的心态去面对生活，用新的方式去创造属于自己的精彩。
所以，49岁再听老歌，明白我们怀念的，是逝去的青春，也是一种成长的标志。它让我们更加珍惜当下，更加热爱生活，也让我们对未来充满希望。因为，即使
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车堵在立交桥上，像一长串被抽掉了筋骨的死鱼。
收音机里的主持人，声音甜得发腻，正说着一些不咸不淡的笑话。
我有些烦躁，手指在方向盘上敲着，一下，又一下，没什么节奏。
就在我准备换台的时候，一段熟悉到骨子里的前奏，毫无征兆地响了起来。
像一把生了锈的钥匙，猛地一下，就捅进了我心脏最深处那个早就被遗忘的角落，然后“咔哒”一声，拧开了。
尘封的记忆，像开了闸的洪水，轰隆隆地就涌了出来。
那首歌，我们那会儿都叫它《远方》。
多傻的名字。
可是在那个白衣飘飘的年纪里，我们就是觉得，远方，就是一切。
我的手，停在了方向盘上。
车窗外，高楼大厦的玻璃幕墙，反射着一片金色的，没有温度的夕阳。
可我的眼前，却是一片无边无际的，我们小城夏天里那种带着草腥味的绿。
那一年，我十九岁。
十九岁的我，是什么样子的？
瘦得像根豆芽菜，穿着一件洗得发白的蓝T恤，总觉得自己的头发不够长，不够酷。
最大的烦恼，是兜里没钱，买不起一盘正版的磁带。
最大的梦想，是能拥有一把自己的木吉他。
当然，还有一个梦想，不能说，只能藏在心里。
那个梦想，叫晓薇。
晓薇是我们隔壁班的。
她跟我们这帮野小子不一样。
她总是安安静静的，抱着一本诗集，坐在教室窗边的那个位置。
阳光照在她身上，给她整个人都镶上了一层毛茸茸的金边。
我第一次注意到她，是在学校的文艺汇演上。
她穿着一条白色的连衣裙，站在舞台中央，没有唱歌，也没有跳舞。
她只是朗诵了一首诗。
我忘了那首诗叫什么，也忘了内容。
我只记得，她的声音，像山里的一股清泉，叮叮咚咚的，流进了我的心里。
从那天起，我的眼睛，就像装了雷达，总能在人群里，第一时间捕捉到她的身影。
她去食堂打饭，我跟在后面，假装不经意。
她去图书馆看书，我就在书架的另一头，偷偷地看她。
她笑起来的时候，眼睛会弯成两道月牙，里面像是盛满了星星。
我的那帮哥们儿，都笑我。
说我“老鼠爱上猫，瞎胡闹”。
为首的，是胖子。
胖子叫张远，人如其名，心比天高，就是人长得胖，所以我们都叫他胖子。
他总说，咱们这小破城，留不住真龙。
他要去北京，要去上海，要去最繁华的地方，闯出个名堂来。
还有猴子，瘦得跟个猴儿似的，鬼点子最多。
他说，喜欢就去追啊，是爷们儿就别怂。
我怂了。
我不敢。
我觉得晓薇就像天上的月亮，我呢，就是地上的一块泥巴。
我只敢，在我那本破旧的笔记本上，一遍又一遍地，写她的名字。
转机，也跟那首歌有关。
那天下午，我们几个逃了课，躲在学校后面那片废弃的操场上。
胖子不知道从哪儿搞来一把破吉他，缺了根弦，跑调跑到姥姥家。
他抱着吉他，五音不全地吼着那首《远方》。
“远方啊远方，你究竟在何方……”
猴子在一旁，用两个破瓶子敲着节奏，敲得比谁都起劲。
我坐在草地上，看着他们闹，心里却想着晓薇。
就在这个时候，一个清泉一样的声音，从我们身后响了起来。
“这首歌，不是这么唱的。”
我们几个，像被按了暂停键，齐刷刷地回过头。
是晓薇。
她就站在不远处，穿着那条白色的连衣裙，手里还抱着那本诗集。
夕阳的余晖，洒在她身上，美得像一幅画。
我的心，一下子就跳到了嗓子眼。
胖子脸皮厚，嘿嘿一笑，把吉他递过去：“那，那仙女妹妹，你给咱们示范一个？”
我当时真想一脚把他踹到天上去。
谁知道，晓薇竟然真的走了过来。
她没有接吉他，只是轻轻地哼唱了起来。
她的声音不大，却像有魔力一样，让周围所有的嘈杂，都瞬间安静了下来。
她唱的调子，跟我们听的那个摇滚版完全不一样。
很轻，很柔，带着一点点说不出的忧伤。
却更好听。
我们几个，都听傻了。
一曲唱完，她看着我，眼睛亮晶晶的。
“你，是不是也喜欢这首歌？”
我当时脑子一片空白，只会傻傻地点头。
“嗯，喜欢。”
她笑了，眼睛弯成了月牙。
“这首歌，是我爸爸写的。”
我们所有人都“啊”了一声，嘴巴张得能塞下一个鸡蛋。
那是我第一次知道，晓薇的爸爸，是一位诗人，也是一位音乐人。
只不过，生不逢时。
他的才华，就像我们小城的天空，总是灰蒙蒙的，看不见太阳。
后来，晓薇跟我说，她爸爸最大的愿望，就是去远方，开一场真正属于自己的演唱会。
可是，他病了。
病得很重，连床都下不了。
远方，成了他永远也到不了的地方。
所以，他写了这首歌。
从那天起，我跟晓薇，好像就变得不一样了。
我们会一起去图书馆，不再隔着书架。
我们会一起走在回家的路上，聊着天，影子在夕阳下被拉得很长很长。
她会跟我讲她爸爸的故事，讲那些我听不懂的诗。
我会跟她讲我的梦想，我说我想组一个乐队，像那些摇滚明星一样，站在最大的舞台上，让所有人都听到我们的声音。
她总是安安静g静地听着，然后对我说：“我相信你。”
那三个字，比任何豪言壮语，都更有力量。
为了她那句“我相信你”，我开始疯狂地练吉他。
我求了胖子好久，他才把他那把破吉他借给我。
我的手指，磨出了一个又一个血泡，破了，结痂，再磨破。
疼。
但是心里，是甜的。
因为我知道，晓薇在听。
她会搬个小板凳，坐在我旁边，托着下巴，静静地看着我。
有时候，她会跟着我的琴声，轻轻地哼唱。
那段日子，现在想起来，就像做梦一样。
天空总是很蓝，阳光总是很暖，风里，都带着甜味儿。
我们组建了我们自己的乐队。
名字土得掉渣，叫“追梦者”。
主唱兼吉他手是我。
贝斯手是胖子，他花了好几个月攒的钱，买了一把二手的贝斯，宝贝得跟什么似的。
鼓手是猴子，他没有钱买架子鼓，就用脸盆、水桶、铁锅，凑合出了一套“打击乐器”。
我们的排练室，是猴子家那个废弃的仓库。
夏天，里面像个蒸笼，汗水顺着脸颊往下淌，把眼睛都蛰得生疼。
冬天，里面像个冰窖，手指头冻得都僵了，按不住琴弦。
可我们谁也没说过一个“苦”字。
我们的心里，都燃着一团火。
那团火，叫梦想。
我们开始在小城的各个角落“演出”。
公园的广场上，夜市的街边，甚至是工地的空地上。
一开始，没人听。
大家看我们的眼神，就像看一群不务正业的疯子。
可我们不在乎。
我们只管唱。
唱我们的愤怒，唱我们的迷茫，唱我们对未来的渴望。
渐渐地，开始有人为我们驻足。
有下班的工人，有放学的学生，有抱着孩子的年轻妈妈。
他们或许听不懂我们在唱什么，但他们能感受到我们歌声里的那股劲儿。
那股，不服输的劲儿。
晓薇，是我们最忠实的听众。
无论我们在哪里演出，她都会在。
她不说话，只是站在人群的最后面，默默地看着我。
她的目光，就是我最大的舞台。
高考，像一场突如其来的暴风雨，打乱了所有的节奏。
胖子和猴子，成绩一塌糊涂，早就放弃了。
他们说，考大学没意思，他们要去南方，去打工，去挣大钱。
我呢，成绩不上不下，很尴尬。
父母希望我能考个本地的师范，毕业了，当个老师，安安稳稳，一辈子不愁。
我知道，那是为我好。
可是，我不甘心。
我的心里，还装着那个乐队的梦，装着那个叫晓薇的姑娘。
晓薇是学霸。
所有人都说，她肯定能考上北京最好的大学。
我知道，我们之间的距离，越来越远了。
就像两条铁轨，看似并行，却永远没有交点。
高考前的那天晚上，我约了晓薇出来。
还是在那个废弃的操场。
我们坐在草地上，谁也没说话，沉默像一张网，把我们俩都罩住了。
天上的星星，特别亮。
“晓薇，”我终于鼓起了勇气，“你，要去北京了吧？”
她没看我，只是点了点头。
“嗯。”
我的心，沉了一下。
“那……以后，我们还能再见面吗？”
问出这句话的时候，我的声音都在抖。
她转过头，看着我，眼睛里，好像有水光在闪。
“会的。”她说，“只要你来，就一定能见到。”
然后，她从身后拿出一个用报纸包着的东西，递给我。
“送给你的。”
我打开一看，是一把崭新的木吉他。
红松的面板，在月光下，泛着温润的光泽。
我愣住了。
“这……太贵重了。”
“不贵。”她摇了摇头，“这是我用我攒了好几年的压岁钱买的。你不是一直想要一把好吉他吗？”
我的眼眶，一下子就热了。
“还有，”她又说，“我把爸爸的那首《远方》，重新填了词，我想，让你来唱。”
她把一张叠得整整齐齐的纸，塞到我的手里。
我展开那张纸。
上面的字迹，清秀，隽永，就像她的人一样。
“当星辰坠落，当海浪沉默，我依然会，为你唱那一首歌……”
我再也忍不住了，眼泪，一颗一颗地砸了下来。
“晓薇……”
我一把抱住了她。
她的身体，很瘦，很软，带着一股淡淡的洗发水的香味。
她在我的怀里，轻轻地颤抖着。
“答应我，”她在我的耳边，用几不可闻的声音说，“不要放弃你的梦想。带着这把吉他，去北京，找我。”
“我答应你。”我哽咽着说，“我一定去。”
那是我对她的承诺。
也是，我对自己的承诺。
高考成绩出来了。
我考得很差。
离北京的分数线，差了十万八千里。
连本地的师范，都上不了。
我把自己关在房间里，三天三夜，没出门。
我感觉，我的天，塌了。
爸妈在我门外，一遍一遍地叹气。
我知道，他们比我还难受。
爸爸是厂里的老工人，一辈子勤勤恳恳，就盼着我能有出息，能走出这个小城。
妈妈身体不好，常年吃药，为了我，更是操碎了心。
第四天，我开门了。
我对他们说：“爸，妈，我去复读。”
他们看着我，眼睛里，是欣慰，也是心疼。
复读的日子，是黑白的。
每天，就是做题，考试，做题，考试。
像一台没有感情的机器。
唯一的色彩，是晓薇的来信。
她的信，从北京寄来，带着大城市的气息。
她给我讲她的大学生活，讲那些有趣的教授，讲那些我闻所未闻的新鲜事。
她说，她在等我。
她说，她相信我。
这些信，是我在那段黑暗的日子里，唯一的光。
我把那把她送我的吉他，放在床头。
每天晚上，睡觉前，我都会摸一摸它。
冰冷的琴弦，好像还残留着她的温度。
我对自己说，再坚持一下，就一下。
明年，明年我一定能去北京。
可是，命运，好像总喜欢跟我开玩笑。
就在我以为，一切都快要好起来的时候，一个晴天霹雳，把我彻底打蒙了。
我爸，在厂里，出事了。
从三米高的脚手架上，摔了下来。
我赶到医院的时候，他躺在病床上，腿上打着厚厚的石膏，脸色苍白得像一张纸。
医生说，腿，保住了。
但是，以后，重活，是干不了了。
而且，很有可能，会落下终身的残疾。
我妈当场就晕了过去。
我站在那里，手脚冰凉，感觉整个世界，都在旋转。
家里的顶梁柱，塌了。
那一刻，我好像，一下子就长大了。
我知道，我不能再只想着自己的梦想了。
这个家，需要我。
我做出了一个决定。
我不复读了。
我要去接我爸的班，进厂，当工人。
当我把这个决定告诉爸妈的时候，我爸，这个一辈子没跟我红过脸的男人，第一次，给了我一巴掌。
“没出息的东西！”他吼着，“我这条腿，就是白摔了！”
我没躲，也没哭。
我只是跪在他面前，对他说：“爸，你放心，我能撑起这个家。”
他看着我，嘴唇哆嗦着，最后，老泪纵横。
我给晓薇写了最后一封信。
信里，我没有说我爸出事的事。
我只是说，我累了，我不想再去北京了。
我说，我们，不是一个世界的人。
我说，忘了我吧。
每一个字，都像一把刀，在我的心上，来回地割。
我知道，这很残忍。
对她，也对我自己。
可我没有办法。
我不能拖累她。
她应该有更广阔的天空，而不是被我这个废人，困死在这个小城里。
信寄出去后，我把那把吉他，连同我所有的梦想，一起，锁进了箱底。
我再也没有碰过它。
我进了厂。
穿上了那身油腻腻的蓝色工装。
每天，跟冰冷的机器打交道。
噪音，粉尘，汗水，成了我生活的全部。
一开始，很不习惯。
手上的血泡，变成了厚厚的老茧。
耳朵里，总是嗡嗡作响。
下了班，累得连话都不想说。
胖子和猴子，从南方回来了。
他们没挣到什么大钱，反而被骗了不少。
两个人，都灰头土脸的。
我们仨，又凑到了一起。
在路边摊，喝着最便宜的啤酒。
胖子说：“狗屁的远方，都是骗人的。”
猴子说：“还是咱们这儿好，踏实。”
我没说话，只是一个劲儿地喝酒。
酒很苦，跟我的心一样。
晓薇，没有再给我回信。
我知道，她一定恨死我了。
这样也好。
恨，总比爱，更容易让人忘记。
日子，就像厂里那条永不停歇的流水线，一天一天，重复着，往前走。
我学了技术，成了老师傅。
我结了婚，对方是厂里介绍的，一个本分，善良的女人。
我们有了孩子，一个可爱的女儿。
我把爸妈，接到了身边，一起住。
我好像，活成了他们当初最希望我成为的样子。
安安稳稳，不好不坏。
只是，在夜深人静的时候，我偶尔，还是会想起那个穿着白裙子的姑娘。
想起那个，我们一起做梦的夏天。
心里，会像被针扎了一下，隐隐作痛。
胖子后来开了个小饭馆，生意不好不坏。
猴子结了婚，又离了，一个人带着孩子，过得挺辛苦。
我们偶尔会聚一聚，喝喝酒，吹吹牛。
但谁也不再提“梦想”那两个字了。
那两个字，太奢侈，也太遥远。
就像天上的星星，看着亮，却摸不着。
一晃，三十年，就这么过去了。
我也从一个瘦弱的青年，变成了一个挺着啤酒肚的中年大叔。
头发，白了一半。
眼角的皱纹，深得能夹死蚊子。
女儿也长大了，考上了大学，就在这座城市。
她说，她不想去远方，有爸妈的地方，就是家。
我听了，心里，不知道是欣慰，还是失落。
我以为，这辈子，也就这样了。
直到今天下午，在立交桥上，我又听到了那首《远方》。
收音机里，主持人说，这首歌的词曲作者，在不久前，因为癌症，去世了。
他说，她一生未嫁，把所有的爱，都给了音乐和公益。
他说，她资助了很多像她一样有音乐梦想，却没有条件实现的孩子。
他说，她的遗愿，是把她的所有作品，都免费开放给所有人。
主持人最后，念了她的名字。
林晓薇。
轰的一声。
我的脑子里，像有颗炸弹，炸开了。
所有的声音，都消失了。
我只听见，我的心脏，在疯狂地跳动。
车流，不知道什么时候，已经通了。
后面的车，在拼命地按喇叭。
我却像被定住了一样，一动也不能动。
眼泪，毫无预兆地，就流了下来。
模糊了我的视线。
也模糊了，这三十年的时光。
我把车，停在了路边。
打开双闪。
我趴在方向盘上，哭得像个孩子。
我不知道，我哭了多久。
只知道，等我抬起头的时候，天，已经全黑了。
我拿出手机，颤抖着，搜索“林晓薇”这个名字。
屏幕上，跳出了一张照片。
是她。
还是那么瘦，还是那么安静。
只是，眼角，也多了几分岁月的痕迹。
她站在一群孩子的中间，笑得，还是那么好看。
眼睛，还是像两道弯弯的月牙。
下面，是她的生平介绍。
著名的音乐人，慈善家。
毕业于北京XX大学。
一生创作了无数脍炙人口的歌曲。
其中，最有名的，就是那首《远方》。
报道里说，这首歌，是她为她的初恋写的。
那个，她等了一辈子的男人。
我看着那段文字，感觉，呼吸都变得困难。
原来，她没有恨我。
她一直在等我。
用她自己的方式，在等我。
而我，这个懦夫，这个混蛋，却亲手，把她推开了。
我以为，我是为了她好。
可我从来没有问过她，那是不是她想要的。
我自以为是的牺牲，却成了她一生的遗憾。
也成了我，一生无法弥补的罪过。
手机，从我的手里，滑落了下去。
我靠在椅背上，闭上了眼睛。
那首《远方》的旋律，又在我的脑海里，响了起来。
这一次，我好像，听懂了。
那首歌，唱的不是什么狗屁的远方。
唱的，是一个女孩，对一个男孩，最深沉，也最绝望的爱。
“当星辰坠落，当海浪沉默，我依然会，为你唱那一首歌……”
晓薇，对不起。
真的，对不起。
我回到家的时候，已经很晚了。
妻子给我留了饭，在锅里温着。
女儿已经睡了。
我轻手轻脚地走进我的书房。
在那个落满了灰尘的箱子底，我翻出了那把，她送我的吉他。
三十年了。
它还是那么新。
像昨天，才刚到我的手上一样。
我抱着它，坐在地板上。
手指，轻轻地，拨动了一下琴弦。
“嗡——”
一声清脆的声响，在寂静的夜里，回荡着。
我的眼泪，又一次，流了下来。
我终于明白。
我们怀念的，从来都不是那段回不去的时光。
我们怀念的，是那个，在时光里，奋不顾身，一往无前的自己。
我们怀念的，是那个，以为只要伸出手，就能抓住星星的年纪。
是那个，还相信梦想，还相信远方的，我们逝去的青春。
第二天，我请了假。
我去了我们以前经常去的那个废弃的操场。
那里，已经变成了一个新的住宅小区。
高楼林立，绿树成荫。
再也找不到，一丝一毫，过去的痕迹。
我又去了我们一起演出的那个公园。
广场上，一群大妈，正跳着广场舞。
音响里放的，是当下最流行的网络神曲。
我又去了猴子家的那个仓库。
仓库，早就被拆了。
原地，盖起了一家大型的超市。
人来人往，热闹非凡。
最后，我去了火车站。
还是那个站台。
只是，绿皮火车，已经变成了飞驰而过的高铁。
我站在那里，站了很久很久。
仿佛还能看见，三十年前，那个穿着白裙子的姑娘，拖着行李箱，一步一步，走向那个，没有我的远方。
她的背影，决绝，又孤独。
我掏出手机，戴上耳机。
点开了那首《远方》。
林晓薇的声音，缓缓地流淌出来。
“远方啊远方，你究竟在何方……”
我闭上眼睛，跟着她，轻轻地哼唱。
我知道，我再也回不去了。
那个十九岁的夏天，永远地，留在了过去。
那个叫林晓薇的姑娘，也永远地，活在了我的记忆里。
但是，从今天起，我要带着她的那份梦想，好好地活下去。
为她，也为那个，曾经的我自己。
回到家，我做了一个决定。
我辞职了。
所有人都觉得我疯了。
放着好好的“铁饭碗”不要，要去折腾什么？
妻子跟我大吵了一架。
她说：“你都快五十岁的人了，还当自己是小年轻吗？你折腾得起吗？”
我没有跟她吵。
我只是把她，拉到我的身边，坐下。
我给她讲了一个故事。
一个关于一个男孩，一个女孩，和一把吉他的故事。
我讲得很慢，很平静。
讲到最后，她哭了。
她抱着我，说：“对不起，我不知道，你心里，藏着这么多事。”
我拍着她的背，说：“不怪你。是我，把自己，藏得太深了。”
我用我所有的积蓄，在女儿大学的附近，开了一家小小的琴行。
琴行不大，只卖吉他。
我还开了一个免费的吉他教学班。
专门教那些，像我当年一样，有梦想，却没有钱的年轻人。
胖子和猴子，都来帮我。
胖子关了他的小饭馆，来我这里，当起了“销售经理”。
他说：“老子不信，这回，还闯不出个名堂来！”
猴子也把他的孩子，送到了我这里。
他说：“哥，我这辈子，就这样了。我儿子，不能再像我一样。”
琴行的名字，我想了很久。
最后，就叫“远方”。
开业那天，天气很好。
阳光，暖洋洋的。
我们没有搞什么开业典礼，也没有请什么人。
只是把那首《远方》，单曲循环了一整天。
来的第一个客人，是一个背着画板的女孩。
她长得很像晓薇。
一样的瘦，一样的安静。
她看中了我挂在墙上的那把，晓薇送我的吉他。
她说：“老板，这把吉他，多少钱？”
我笑了笑，说：“不卖。”
她有些失望。
我说：“但是，如果你愿意，我可以把它，送给你。”
她愣住了。
“为什么？”
“因为，”我看着她，一字一句地说，“我希望，你能带着它，去到你的远方。不要像我一样，留下遗憾。”
女孩的眼睛，一下子就红了。
她对我，深深地鞠了一躬。
从那天起，我的琴行，成了附近大学城里，一个很特别的存在。
很多年轻人，都喜欢往我这里跑。
他们不一定买琴，也不一定学琴。
他们只是喜欢，坐在我的店里，听我讲过去的故事。
听我讲那个，属于我们的，白衣飘飘的年代。
我的故事里，没有惊天动地的大事。
只有一些，琐碎的，温暖的，现在看来，甚至有些可笑的片段。
但是，他们都听得，津津有味。
有一个叫阿杰的男孩，是我的第一个学生。
他很有天赋，也很有热情。
只是，家里条件不好。
他跟我说，他的梦想，是成为一个像林晓薇那样的音乐人。
我听了，笑了。
我说：“好，我帮你。”
我把我会的，都教给了他。
我还把我珍藏的，晓薇爸爸写的那些手稿，都拿给了他看。
他看着那些泛黄的纸张，如获至宝。
他说：“老师，我终于明白，林晓薇老师的音乐里，为什么总有一种，淡淡的忧伤了。”
我说：“因为，她的心里，住着一个，回不去的小城。”
一年后，阿杰参加了一个全国性的音乐比赛。
他唱的，就是那首，晓薇重新填了词的《远方》。
他没有用华丽的技巧，也没有用复杂的编曲。
他只是抱着一把木吉他，安安静静地，自弹自唱。
他的声音，干净，清澈，带着一丝，不属于他这个年纪的沧桑。
他唱哭了所有的评委。
也唱哭了，电视机前的我。
他拿了冠军。
一夜成名。
很多唱片公司，都来找他。
他却做出了一个，让所有人都大跌眼镜的决定。
他拒绝了所有的签约。
他回到了我的琴行。
他对我说：“老师，我想，跟你一起，把‘远方’做下去。”
我看着他，仿佛看到了，三十年前的自己。
我拍了拍他的肩膀，说：“好。”
我们一起，成立了一个音乐工作室。
还是叫“远方”。
我们开始，去寻找那些，散落在民间的，有才华，却没有机会的音乐人。
我们帮他们，制作专辑，举办演出。
我们不求赚钱，只求，能让更多的好音乐，被更多的人，听到。
这件事情，很难。
比我当初在工厂里，当工人，要难得多。
但是，我从来没有，像现在这样，觉得，自己还“活着”。
我的妻子，成了我最坚实的后盾。
她包揽了所有的家务，让我可以，没有后顾之忧地，去做我想做的事。
我的女儿，也经常来工作室帮忙。
她说：“爸，你现在，比以前，帅多了。”
胖子和猴子，也一直，陪在我的身边。
我们仨，好像又回到了，当年那个“追梦者”乐队的时代。
只是，这一次，我们不再是为了自己。
是为了，更多，像我们一样，曾经有过梦想的人。
也是为了，那个，在天上的，叫林晓薇的姑娘。
我想，她如果看到，一定会很开心吧。
又是一个下午。
我坐在琴行里，看着窗外。
阳光，透过玻璃，洒在那些吉他上，泛着金色的光。
收音机里，又放起了那首《远方》。
是阿杰唱的版本。
他的声音，比当初，更多了几分，从容和坚定。
我靠在椅子上，闭上了眼睛。
往事，一幕一幕，在我的眼前，像电影一样，闪过。
那个穿着白裙子的姑娘。
那个挥着汗水的夏天。
那把崭新的木吉他。
那封决绝的分手信。
那个孤独的站台。
……
我笑了。
眼角，却有泪，滑了下来。
我知道，我这一生，注定，要带着这份遗憾，走下去了。
但是，我不再觉得，那是一种痛苦。
那份遗憾，就像一道伤疤。
它提醒着我，我曾经，那样热烈地，爱过，痛过，活过。
它让我，在往后的日子里，更懂得，珍惜眼前的一切。
珍惜我的家人，我的朋友，我的这份，来之不不易的事业。
也让我，更懂得，什么是真正的“远方”。
远方，不是一个地理上的概念。
它不是北京，不是上海，不是任何一个，你想到达的地方。
远方，是一种心态。
是一种，无论你身在何处，无论你年纪多大，都依然，对这个世界，抱有好奇和热情。
是一种，无论你经历过多少挫折和失望，都依然，相信美好，相信梦想。
是一种，敢于，在平庸的生活里，为自己，开一扇窗，让光，照进来的勇气。
我，四十九岁。
我的人生，已经过半。
我错过了很多。
也留下了很多遗憾。
但是，我不后悔。
因为，我终于，找到了我的“远方”。
它就在我的心里。
就在这间，小小的琴行里。
就在每一个，走进这里，眼睛里，还闪着光的年轻人的身上。
就在那首，我们唱了一辈子的，老歌里。
“当星辰坠落，当海浪沉默，我依然会，为你唱那一首歌……”
歌声，还在继续。
我的故事，也还在，继续。
只是，不再是关于失去和怀念。
而是关于，寻找和拥有。
这，或许，才是那首《远方》，真正想要，告诉我们的事情吧。
我拿起那把老吉他，手指轻轻拂过琴弦，那熟悉的触感，像电流一样穿过我的身体。
我开始弹奏，弹的不是《远方》，而是一段不成调的旋律，是我此刻的心情。
音符在小小的琴行里跳跃，像一群找到了家的萤火虫。
胖子从里屋探出头，嘴里还叼着半根油条，“老李，又犯文青病了？”
我没理他，继续弹着。
猴子正在教一个孩子按和弦，听到琴声，也停了下来，冲我竖了个大拇指。
“哥，这调子，有感觉！”
我笑了笑。
是啊，有感觉。
是一种，从未有过的，踏实的感觉。
就像一艘漂泊了半生的船，终于，找到了它的港湾。
我知道，我的青春，已经逝去了。
就像那列，带走了晓薇的绿皮火车，再也不会回来了。
但是，那又有什么关系呢？
每个人，都只能年轻一次。
重要的是，我们曾经，那样热烈地，燃烧过。
那样，不计后果地，爱过。
那样，撕心裂肺地，痛过。
这就够了。
这些记忆，会像年轮一样，刻在我们的生命里。
让我们，在往后的岁月里，变得，更厚重，也更温柔。
让我，在面对这个，不那么完美的世界时，能多一份，从容和释然。
我放下吉他，走到窗边。
看着街上，来来往往的行人。
他们，每一个人，都有自己的故事。
自己的，欢笑和泪水。
自己的，得到和失去。
自己的，青春和远方。
我们，都是这个时代的，一粒微尘。
被风，吹向，各自的命运。
但是，只要我们心里，还存着一点光，一点热。
我们就不会，被彻底吹散。
我们会在，某个不经意的瞬间，因为一首歌，一部电影，一句话，而产生共鸣。
然后，在彼此的眼睛里，看到，那个，曾经的自己。
那个，最好的，我们。
这就够了。
真的，够了。
手机响了，是女儿打来的。
“爸，晚上回家吃饭吗？妈做了你最爱吃的红烧肉。”
“回，当然回。”我笑着说。
“那我等你哦。”
“好。”
我挂了电话，心里，暖暖的。
这，就是我的，人间烟火。
这，就是我的，现世安稳。
我回头，看了一眼墙上那把老吉他。
它在阳光下，安静地，闪着光。
仿佛在对我说：
“嘿，老朋友，别回头，往前走。”
是啊。
别回头。
往前走。
远方，就在脚下。
青春，永不散场。
它只是，换了一种方式，陪在我们的身边。
变成了，我们眼角的皱纹，我们嘴角的微笑，我们心里，那首，永远，唱不完的，老歌。